Idéia

O fole alimenta a chama,

e a idéia à obra,

o forno só se inflama,

mas, a obra se desdobra.

No balde do destempero

o fim da temperatura

que tem seu tempo inteiro

num só instante que dura.

Sou um amante dos versos,

versos fortes e diversos,

é diverso o  espaço,

porém, de versos, escasso.

O espaço me inflama

ânsia e expectativa,

mas, logo me abandona

sem versos para que viva.

Idéia, verso e chama,

é ânsia que se inflama,

interrompido o compasso

vai-se tudo pro espaço.

PFA/